{"id":1394,"date":"2019-07-25T11:02:33","date_gmt":"2019-07-25T10:02:33","guid":{"rendered":"https:\/\/www.fmirobcn.org\/blog\/?p=1394"},"modified":"2019-07-25T11:05:44","modified_gmt":"2019-07-25T10:05:44","slug":"praca-getulio-vargas","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.fmirobcn.org\/blog\/es\/2019\/07\/25\/praca-getulio-vargas\/","title":{"rendered":"Pra\u00e7a Getulio Vargas"},"content":{"rendered":"

Nota: recomendamos leer el texto escuchando el audio de la exposici\u00f3n Lina Bo Bardi dibuja, cortes\u00eda de la Fundaci\u00f3n Phonos<\/em><\/p>\n\n

 <\/p>\n

Ahora era casi de noche y todo parec\u00eda lleno, pesado, un perro ladr\u00f3 a la espalda de un hombre. Hubieses jurado que la serpiente de veh\u00edculos y el ansia de los peatones atravesaba la sala, haciendo temblar tu reflejo en el cristal. En realidad, todo aquello suced\u00eda al otro lado.<\/p>\n

Se hab\u00eda hecho tarde. Para todo el mundo. La hora en que los conductores ya tendr\u00edan que haber salido del centro, del coche, traspasado la puerta de casa, aflojado los dedos del asa del malet\u00edn, acariciado a sus hijos, las bocinas se interrump\u00edan las unas a las otras. Un momento delicado, incluso, en que la multitud de las colas ya tendr\u00eda que haber entrado en la estaci\u00f3n de metro, comprado las entradas para el multisalas, localizado su asiento en platea, primer aviso, la prolongaci\u00f3n alarmante de una r<\/em> de timbre antiguo.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Podr\u00eda ser jueves al anochecer, tambi\u00e9n. Pronto encender\u00edan las farolas. Sin embargo, nadie las hab\u00eda echado de menos: los neones comerciales y los llamativos letreros del bulevar hac\u00eda rato que apuntaban el destino de los paseantes. De este lado, casi no quedaba nadie. Hubieses esperado silencio. M\u00e1s all\u00e1 del cristal, el calor se hab\u00eda vuelto asfixiante y las voces sub\u00edan sin freno, porque apenas percib\u00edan el l\u00edmite del cielo.<\/p>\n

El viento h\u00famedo insinuaba mucho m\u00e1s que el fin de la tarde.<\/p>\n

El viento personificado ten\u00eda esta y otras virtudes extraordinarias y \u00fatiles y oportunas, ah\u00ed fuera y en el interior de muchas historias. Aquel viento fastidioso hac\u00eda crujir la densidad de ramas del parque como quien incita a la murmuraci\u00f3n, y aplacaba la corona de la palmera, que ced\u00eda y ced\u00eda. Asent\u00eda con estereotipias a una pregunta a\u00fan por formular.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

El sonido de la copa de los \u00e1rboles al crecer.<\/p>\n

El nervio de les hojas pronunci\u00e1ndose.<\/p>\n

Todo ganaba intensidad y, tras un golpe de vac\u00edo, estall\u00f3 un aguacero.<\/p>\n

De los poros del asfalto, dilatado y reluciente, sub\u00eda un vaho de bochorno alquitranado que adormilaba. Lo viste en los ojos lentos de una mujer llevada del brazo por la prisa de otro. Si segu\u00eda por ese camino, desaparecer\u00eda. Tu atenci\u00f3n se enredaba en ella sin querer, porque, de tan callada, era un agujero extra\u00f1o en aquel paisaje. Te pareci\u00f3 que no; que s\u00ed estaba. Que no era ninguna ausencia ni ning\u00fan desgarro Pero que se hab\u00eda replegado como en una vaina, tal vez para evitar mojarse. Y que los gritos se le hab\u00edan quedado por dentro. Cerraste los p\u00e1rpados y so\u00f1aste su sue\u00f1o de otro modo.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

Empapada de aquella lluvia caliente, la gente a su alrededor se hinchaba como ma\u00edz al rojo vivo. Llegado un punto cr\u00edtico, desde arriba, los ve\u00edas explotar sincopadamente en semiesferas de colores protectores. Todos aquellos paraguas emitieron el caracter\u00edstico plop al abrirse; el ruido analg\u00e9sico y pertinente de los mecanismos. Porque era prudente cobijarse: la lluvia amenazaba con disolver el tr\u00e1nsito, el gent\u00edo y toda aquella escena l\u00edquida en un riada sucia que borrar\u00eda la avenida de un porrazo, se escurrir\u00eda por las cloacas y se librar\u00eda al rugido subterr\u00e1neo que, sin querer saberlo, pisas.<\/p>\n

O limpiar\u00eda el ambiente. Y ya.<\/p>\n

De los que transitaban por aquel par\u00e9ntesis cuadrado de calle nadie parec\u00eda dispuesto a perder la posici\u00f3n ganada por cuatro gotas. Un grupo de peatones charlaba animado entre los coches, por encima del zumbido de los motores en punto muerto. En aquella ciudad las conversaciones ten\u00edan m\u00e1s autoridad que los sem\u00e1foros. Algunos conductores, acostumbrados, se sumaban al alboroto berreando ocurrencias desde las ventanas o pregon\u00e1ndose las novedades de la familia y el trabajo y las chorradas de un carril al otro. Desde un cami\u00f3n que transportaba fruta subieron el volumen de la radio a decibelios de fiesta. Con aquellos colores maduros, el bullicio \u00e1cido y toda aquella procesi\u00f3n de veh\u00edculos indolentes detr\u00e1s, hubieses dicho que presid\u00eda la comitiva de carnaval fuera de calendario.<\/p>\n

\"\"<\/p>\n

En una esquina, una pareja se saludaba a distancia, sonoramente, paso febril, cuerpo enarcado, brazos en flecha, como si cogieran impulso para culminar una acrobacia de swing. Su jolgorio era un escudo de ondas conc\u00e9ntricas; abr\u00eda un claro en la calzada. Y muchas familias aprovechaban la m\u00fasica ca\u00f3tica del atardecer para sincronizar sus pasos naranjas camino a casa. Tan tarde y todav\u00eda ve\u00edas a ni\u00f1os dando vueltas por la plaza: preescolares, peque\u00f1ajos y grandullones; \u00fanicos, con hermanos y mellizos; con capelinas, sombreros o sombrillas; s\u00f3lidos, voladores, silvestres. La gente estaba por todas partes, desbordando las aceras y los contornos propios con un barboteo fluido, formando hileras coloreadas o masas felizmente ecualizadas. Te acercaste al cristal, atra\u00edda por la vibraci\u00f3n grave y r\u00edtmica de un latido.<\/em><\/p>\n

\u00abLa Fundaci\u00f3 tancar\u00e0 les seves portes d\u2019aqu\u00ed a cinc minuts. La Fundaci\u00f3n cerrar\u00e1 sus puertas… in five minutes.\u00bb Tras el mensaje de megafon\u00eda, el vigilante de sala carraspe\u00f3 y la ambientaci\u00f3n sonora de la exposici\u00f3n se detuvo. Los dem\u00e1s visitantes tomaron cuerpo desde los \u00e1ngulos, mientras que, en un movimiento inverso, casi coreografiado, los cuadros se allanaron sobre las paredes.<\/p>\n

Todo el frenes\u00ed de la Pra\u00e7a Getulio Vargas se congel\u00f3 de golpe.<\/p>\n

Sus historias, animadas por el sortilegio de los sonidos, quedaron resumidas en el instante perdurable que Lina Bo Bardi hab\u00eda plasmado en aquel dibujo. Por primera vez te fijaste en la cartela que lo acompa\u00f1aba: \u00abPra\u00e7a Getulio Vargas, R\u00edo de Janeiro, 1946<\/em>. Acuarela y tinta china sobre papel\u00bb. Supiste que era hora de irse cuando te diste cuenta del silencio inc\u00f3modo que se lo hab\u00eda tragado todo.<\/p>\n

En las taquillas hab\u00eda un tap\u00f3n de turistas que armaban un foll\u00f3n formidable en seis idiomas. Sus voces sub\u00edan sin freno, porque apenas percib\u00edan el l\u00edmite de los horarios. Carnaval fuera de calendario. En aquel vest\u00edbulo el barullo ten\u00eda m\u00e1s autoridad que los relojes. Trabajo, familia y chorradas. Fiesta. Te escurriste educadamente y, antes de lo imaginado, saliste con tus cosas: bolso, abrigo, bufanda. Auriculares. Ahora era casi de noche y todo parec\u00eda denso, pesado, un grupo de insectos zumbaba detr\u00e1s tuyo en seis idiomas. Los cascos te los pusiste ah\u00ed mismo. Escudo de ondas conc\u00e9ntricas. Abriste un claro. Te replegaste en tu vaina. Y todo aquello qued\u00f3 al otro lado.<\/p>\n

Comprobaste con disgusto los mensajes silenciados en el m\u00f3vil durante ese rato \u2014muchos y bastante importantes, casi definitivos, y ya no hab\u00eda nada que hacer\u2014, y elegiste la banda sonora para desaparecer. Para bajar la monta\u00f1a ya sin prisa, ni tuya ni de nadie. To Believe<\/em>. Eso para empezar. Moses Sumney se esforzaba en persuadirte de que a\u00fan pod\u00edas creer en algo, pero la m\u00fasica dec\u00eda todo lo contrario. La m\u00fasica personificada ten\u00eda este y otros atributos extraordinarios y \u00fatiles y oportunos en el centro y en la periferia de muchas historias. The Cinematic Orchestra punteaba una guitarra de otro mundo sobre un ligado de cuerdas de esos que resquebrajan los vasos o te desgarran por dentro en un mal d\u00eda. Uno de esos, generalmente jueves al anochecer, en que, comparada con el dibujo de una plaza que no hab\u00edas pisado nunca, la realidad se vuelve tan fr\u00e1gil como un trazo de l\u00e1piz sobre un pedazo de papel.<\/p>\n

Y en que todo lo que era s\u00f3lido \u2014como los vol\u00famenes de un edificio, los nudos de un olivo, la placa de un miembro del personal de seguridad o los planes para el resto de la noche, de la vida\u2014 se rompe en grafismos discontinuos.<\/p>\n

Se esfuma, se aplasta, se detiene.<\/p>\n

Los agudos de viol\u00edn se acoplaron con un ac\u00fafeno inesperado que te hizo agachar la cabeza de dolor. Cuando pudiste reenfocar los ojos, con la melod\u00eda a\u00fan punz\u00e1ndote los huesos del cr\u00e1neo, cosida a los t\u00edmpanos, agarrot\u00e1ndote la mitad izquierda de la lengua, viste que el atardecer hab\u00eda disparado, bajo tus pies, una sombra de grafito. Miraste la mancha oscura que ensuciaba las baldosas de terracota. La remiraste y respiraste hondo su rastro de part\u00edculas suspendidas en el aire, su textura mineral, en las fosas nasales, en la cueva de la garganta. La observaste largo rato hasta que se te quedaron los ojos arenosos y te convenciste de lo imposible: que la proyecci\u00f3n de tu silueta sobre el suelo estaba hecha de una materia que pod\u00edas tocar. Te agachaste con las palmas avanzadas y hundiste la mano, que dibuj\u00f3 seis surcos \u2014un sistema de cinco sat\u00e9lites alineados sobre una luna en cuarto menguante\u2014, y te qued\u00f3 sucia de ceniza.<\/p>\n

Agujeros extra\u00f1os en el paisaje, desgarros en el est\u00f3mago.<\/p>\n

Cerraste los p\u00e1rpados. Los ojos lentos. Un momento delicado. Un punto cr\u00edtico. Una pregunta a\u00fan por formular. La m\u00fasica ca\u00f3tica. El sortilegio de los sonidos. El movimiento inverso. Sin querer saberlo. Primer aviso.<\/em><\/p>\n

Y los gritos se te quedaron por dentro.<\/p>\n

Te levantaste de golpe y esparciste un desastre de polvo negro con tus pisadas , subiste el volumen de la m\u00fasica sin control y sin lamentarlo y sin remedio, y aceleraste el paso hacia la salida.<\/p>\n

En aquel pasillo helado, de l\u00edneas de fuga y caricaturas, eras lo \u00fanico que se mov\u00eda.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Nota: recomendamos leer el texto escuchando el audio de la exposici\u00f3n Lina Bo Bardi dibuja, cortes\u00eda de la Fundaci\u00f3n Phonos   Ahora era casi de noche y todo parec\u00eda lleno, pesado, un perro ladr\u00f3 a la espalda de un hombre. Hubieses jurado que la serpiente de veh\u00edculos y el ansia de los peatones atravesaba la … Contin\u00faa leyendo Pra\u00e7a Getulio Vargas<\/span><\/a><\/p>\n","protected":false},"author":45,"featured_media":1382,"comment_status":"closed","ping_status":"closed","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"_acf_changed":false,"footnotes":""},"categories":[243,97,24],"tags":[349,347],"class_list":["post-1394","post","type-post","status-publish","format-standard","has-post-thumbnail","hentry","category-arquitectura-es","category-exposiciones","category-voz-libre","tag-dibujo","tag-lina-bo-bardi-es"],"acf":[],"yoast_head":"\nPra\u00e7a Getulio Vargas - Blog Fundaci\u00f3 Joan Mir\u00f3<\/title>\n<meta name=\"robots\" content=\"index, follow, max-snippet:-1, max-image-preview:large, max-video-preview:-1\" \/>\n<link rel=\"canonical\" href=\"https:\/\/www.fmirobcn.org\/blog\/es\/2019\/07\/25\/praca-getulio-vargas\/\" \/>\n<meta property=\"og:locale\" content=\"es_ES\" \/>\n<meta property=\"og:type\" content=\"article\" \/>\n<meta property=\"og:title\" content=\"Pra\u00e7a Getulio Vargas - Blog Fundaci\u00f3 Joan Mir\u00f3\" \/>\n<meta property=\"og:description\" content=\"Nota: recomendamos leer el texto escuchando el audio de la exposici\u00f3n Lina Bo Bardi dibuja, cortes\u00eda de la Fundaci\u00f3n Phonos   Ahora era casi de noche y todo parec\u00eda lleno, pesado, un perro ladr\u00f3 a la espalda de un hombre. 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